Ode to Salma Hayek

Es un estadio rodeado de paredes de ruinas mayas, sumido en el centro de un volcán muerto hace mucho tiempo. En el campo, sin un solo espectador, se enfrentan 2 “equipos”, uno más bien ejército. Son soldados romanos, un centenar mínimo, y juegan montados a caballo. Yo pertenezco al equipo contrario. Somos once sujetos todos sacados del mismo molde. No tenemos muchas esperanzas de conseguir la victoria ante ese ejército de asesinos profesionales.
El  “deporte” a practicar es un licuado de Handball, Futbol, Rugby, la actividad con la que John Rambo se distrae en Afganistán en Rambo III y la primera guerra mundial. La función del balón la hace el escudo del Capitán América. Transcurre el partido y el ejército romano se limita a defender su portería y acribillar a quién se atreva a acercarse. Mi equipo se aproxima y lucha con las escasas fuerzas que poseemos pero resulta inútil, los romanos incluso se empiezan a aburrir. De pronto alguien grita, algo que nos parece un “¡Al ataque!” y toman el escudo, lo ponen sobre su otro escudo  y lo lanzan hacía nuestra área, ahí solo se encuentra un miembro de su equipo, no tiene uniforme de soldado y ni siquiera es hombre. Es una mujer, usa un viejo vestido y lleva su larga cabellera negra cubriendo su rostro. Toma el escudo y lo incrusta fácilmente en nuestra portería. El juego termina, la mujer celebra y se descubre la cara. ¡Es Salma Hayek! Anotando ¿gol? para el ejército romano. 

 

Esto no es la premisa de la nueva película de Michael Bay o un nuevo programa de Televisa. Hoy lo soñé y desperté riéndome pero con una tremenda confusión. ¿Un estadio en medio de un volcán? ¿Salma Hayek? ¿Yo haciendo deporte? Les aseguro que no he consumido ninguna droga psicodélica. SanFreud ayúdame, una vez más.

 

He tenido muchas cosas en la cabeza y espero comenzar a postearlas por acá más seguidillo. También he estado en medio de escenas increíbles que ni a David Mamet se le ocurrirían y que debería escribir para auto-terapearme y ahorrarme mis buenos centavos del loquero. Apenas el viernes pasado tuve un día bizarrísimo, solo me falto encontrarme a Divine y comer con ella.

Fui a una fiesta a la que no quería ir, tomé con exceso de velocidad y mezclé bebidas. Sufrí, como el Peña Nieto con la cultura general, los malestares propios de la borrachera intensa y mal encaminada. Puse triste a mi novia e intenté arreglarlo sin desmayarme o vomitar. ¡Lo logré! (creo). Esa noche, aun ebrio y con hambre, esperé fuera de la casa de Guille por más de 2 horas. Una patrulla comenzó a interrogarme, un poeta/indigente se acercó a mi y me hablaba en un idioma desconocido. Y ya por si algo faltaba una pareja de novios (chico y chico) me invitaron a una fiesta.

Llegué a mi casa ya muy tarde y mi señor padre me esperaba con una sorpresa: ¡La caja de los discos remasterizados de los Beatles! Sé que salió hace ya dos años y probablemente ustedes ya tengan todos los discos del cuarteto. Pero yo, a excepción del Peppers, aún escuchaba los antigüitos ya medio rayados por el uso constante y religioso que he hecho de ellos. Lo que más me gustó es que por fin y después de una larguísima historia tengo el The Beatles, el álbum blanco pues. DÍS-CA-ZO.

In your face Andrea!!!

Por último pero mucho más importante; ¿Neta neta neta van a ir a votar por Enrique Peña Nieto sólo porque es “guapo”?. Ya ni la burla perdonan me cae.

La Gandhi tiene un mensaje para ustedes insensatos:

 Por este post es todo, ahi nos encontramos el próximo.